Coups de coeurs de petits romans et courts récits

La narratrice de ce court récit seule dans sa cuisine une nuit, apprend par la radio le naufrage effroyable d'une embarcation de fortune dans laquelle 350 migrants venus de Lybie, perdent la vie. Lampedusa. Lieu du naufrage, terre d'inhospitalité et d'hospitalité, une île, le nom d'un écrivain, un paysage familier, intime et géographique.

Maylis de Kerangal nous livre une méditation, une évocation sensible et intime de  Lampedusa, ce toponyme qui toute une nuit résonne à ses oreilles.

« Je me dis parfois qu’écrire c’est instaurer un paysage. Les îles, et plus encore les îles désertes, sont pour cela des matériaux de haute volée, leur statut géologique amorçant déjà une écriture, portant un récit. Essaimées sur la mer, les îles surgissent comme des creusets à fictions, ou des aimants dispersés sur l’imaginaire. Elles émergent soudain, formes finies au milieu de l’infini, formes dont on peut saisir les contours et que l’on peut tenir dans un seul geste, comme on tient un caillou dans son poing, comme on cadre une image dans l’objectif de l’appareil photo, c’est un espace clair qui impose ses contours, créant aussitôt un dedans et un dehors : les îles sont comme des idées. Désertes, elles fascinent. Opèrent comme des réserves, captent les histoires et abritent les hommes depuis la création du premier poème. Hébergent les évadés, les meurtriers, les généraux mégalomanes, les capitaines visionnaires, les acteurs misanthropes, et les milliardaires naturistes, piègent les malades en quarantaine, les enfants rebelles, les bagnards et les réfractaires de toute sorte, les peintres hallucinés, les reines mélancoliques, et tous ceux que la société renvoie à la mer. »

C'est le récit d'une métamorphose, la révolte intime et puissante d'une toute jeune femme.

C'est l'histoire d'une mise au monde douloureuse et poétique, la naissance d'une féminité et de sa liberté.

C'est beau, doux et émouvant.

C'est Jeanne Benameur.

"C'est parce qu'à ce moment-là je me suis sentie libre que j'ai compris, en contrecoup, le mot "opprimé".

« Depuis l'âge de cinq ans, José aimait se prendre pour une voiture. Il était très maigre, mais ses gestes prenaient beaucoup de place, et ses éclats de rire étaient sans appel. »
Alice est la sœur de José. Ils ont grandi ensemble. Un jour, Alice a mystérieusement rejoint les adultes. José, lui, a continué à attendre. C'est un enfant  « différent », disent les autres.

Un auteur au regard implacable et doux qui sait susciter des émotions puissantes sans pathos.